En un arca de besos de bocas ya cerradas, es eterna cautiva, del corazón hermana
La historia no sólo se verifica en la poesía sino que, gracias a ella, se condensa, adquiere un sentido, crea imágenes y los símbolos en que los americanos se reconocen
A quien dices el secreto das tu libertad
El primer beso que supo a beso y fue para mis labios niños como la lluvia fresca
Nada turba los siglos pasados. No podemos arrancar un suspiro de lo viejo
Tener un hijo no es tener un ramo de rosas
La creación poética es un misterio indescifrable, como el misterio del nacimiento del hombre. Se oyen voces, no se sabe de dónde, y es inútil preocuparse de dónde vienen
Hay dulzura infantil en la mañana quieta
La noche no quiere venir para que tú no vengas, ni yo pueda ir. Pero yo iré, aunque un sol de alacranes me coma la sien
Cuando sale la luna se pierden las campanas y aparecen las sendas impenetrables. Cuando sale la luna, el mar cubre la tierra y el corazón se siente isla en el infinito
Los pueblos son libros. Las ciudades periódicos mentirosos
Los dos elementos que el viajero capta en la gran ciudad son arquitectura extrahumana y ritmo furioso. Geometría y angustia
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