Poesía cantada. La boca. Miguel Hernandez - Joan Manuel Serrat

                                                                      La boca

                      Miguel Hernandez - Joan Manuel Serrat

La boca 

Miguel Hernandez - Serrat

Boca que arrastra mi boca

Boca que me has arrastrado

Boca que vienes de lejos

A iluminarme de rayos

Alba que das a mis noches

Un resplandor rojo y blanco

Boca poblada de bocas

Pájaro lleno de pájaros

Canción que vuelve las alas

Hacia arriba y hacia abajo

Muerte reducida a besos

A sed de morir despacio

Das a la grama sangrante

Dos tremendos aletazos

El labio de arriba, el cielo

Y la tierra, el otro labio

Beso que rueda en la sombra

Beso que viene rodando

Desde el primer cementerio

Hasta los últimos astros

Beso que va a un porvenir

De muchachas y muchachos

Que no dejarán desiertos

Ni las calles, ni los campos

Cuánta boca ya enterrada

Sin boca, desenterramos

Bebo en tu boca por ellos

Brindo en tu boca por tantos

Que cayeron sobre el vino

De los amorosos vasos

Hoy son recuerdos, recuerdos

Besos distantes y amargos

Boca que desenterraste

El amanecer más claro

Con tu lengua tres palabras

Tres fuegos has heredado

Vida, muerte, amor; ahí quedan

Escritas sobre tus labios

Vida, muerte, amor; ahí quedan

Escritas sobre tus labios            

Poesía cantada. La Canción de la muerte. Espronceda - Paco Ibañez

                                      La Canción del Muerte

Poema original: Canción de la Muerte

Débil mortal no te asuste
mi oscuridad ni mi nombre;
en mi seno encuentra el hombre
un término a su pesar.
Yo, compasiva, te ofrezco
lejos del mundo un asilo,
donde a mi sombra tranquilo
para siempre duerma en paz.
Isla yo soy del reposo
en medio el mar de la vida,
y el marinero allí olvida
la tormenta que pasó;
allí convidan al sueño
aguas puras sin murmullo,
allí se duerme al arrullo
de una brisa sin rumor.
Soy melancólico sauce
que su ramaje doliente
inclina sobre la frente
que arrugara el padecer,
y aduerme al hombre, y sus sienes
con fresco jugo rocía
mientras el ala sombría
bate el olvido sobre él.
Soy la virgen misteriosa
de los últimos amores,
y ofrezco un lecho de flores,
sin espina ni dolor,
y amante doy mi cariño
sin vanidad ni falsía;
no doy placer ni alegría,
más es eterno mi amor.
En mi la ciencia enmudece,
en mi concluye la duda
y árida, clara, desnuda,
enseño yo la verdad;
y de la vida y la muerte
al sabio muestro el arcano
cuando al fin abre mi mano
la puerta a la eternidad.
Ven y tu ardiente cabeza
entre mis manos reposa;
tu sueño, madre amorosa;
eterno regalaré;
ven y yace para siempre
en blanca cama mullida,
donde el silencio convida
al reposo y al no ser.
Deja que inquieten al hombre
que loco al mundo se lanza;
mentiras de la esperanza,
recuerdos del bien que huyó;
mentiras son sus amores,
mentiras son sus victorias,
y son mentiras sus glorias,
y mentira su ilusión.
Cierre mi mano piadosa
tus ojos al blanco sueño,
y empape suave beleño
tus lágrimas de dolor.
Yo calmaré tu quebranto
y tus dolientes gemidos,
apagando los latidos
de tu herido corazón.

Poesias cantadas. Umbrio por la pena. Miguel Hernandez - Serrat

                                        Umbrio por la pena                                                                            Miguel Hernandez

      

 Umbrio por la pena

 Miguel Hernandez - Serrat 

Umbrío por la pena, casi bruno

Porque la pena tizna cuando estalla

Donde yo no me hallo, no se halla

Hombre más apenado que ninguno

Pena con pena y pena desayuno

Pena es mi paz y pena mi batalla

Perro que ni me deja ni se calla

Siempre a su dueño fiel, pero importuno

Cardos, penas me oponen su corona

Cardos, pernas me azuzan sus leopardos

Y no me dejan bueno hueso alguno

No podrá con la pena mi persona

Circundada de penas y de cardos

Cuánto penar para morirse uno

Poesía cantada. No te quiero, sino porque te quiero. Pablo Neruda - Antonio Vega

No te quiero, sino porque te quiero

No te quiero, sino porque te quiero
Pablo Neruda - Antonio Vega

No te quiero, sino porque te quiero

Y de quererte a no quererte llego

Y de esperarte cuando no te espero

Pasa mi corazón del frío al fuego

Te quiero sólo porque a tí te quiero

Te odio sin fin, y odiándote te ruego

Y la medida de mi amor viajero

Es no verte y amarte como un ciego

Tal vez consumirá la luz de enero

Su rayo cruel, mi corazón entero

Robándome la llave del sosiego

En esta historia sólo yo me muero

Y moriré de amor porque te quiero

Porque te quiero, amor, a sangre y fuego

Y moriré de amor porque te quiero

Porque te quiero, amor, a sangre y fuego

Porque te quiero, amor, a sangre y fuego

A sangre y fuego

A sangre y fuego

Porque te quiero, amor, por que te quiero amir

Y moriré de amor

Poesias cantadas. La más bella niña. Luis de Góngora - Paco Ibañez

                                                 La más bella niña

                                           Luis de Góngora - Paco Ibañez

                                                        La más bella niña

La más bella niña

de nuestro lugar,

hoy viuda y sola

y ayer por casar.

Viendo que sus ojos

a la guerra van,

a su madre dice

que escucha su mal,

Dejadme llorar,

orillas del mar.

Pues me diste, madre,

en tan tierna edad

tan corto el placer,

tan largo el pesar

y me cautivaste

de quien hoy se va

y lleva las llaves

de mi libertad.

Dulce madre mía,

¿quién no llorará,

aunque tenga el pecho

como un pedernal

y no dará voces

viendo marchitar

los más verdes años

de mi mocedad?

En llorar conviertan

mis ojos, de hoy más,

el sabroso oficio

del dulce mirar,

pues que no se pueden

mejor ocupar,

yéndose a la guerra

quien era mi paz.

Poemas cantados. “Te quiero”, Mario Benedetti - Nacha Guevara

 “Te quiero”

 Mario Benedetti - Nacha Guevara

                                                                       “Te quiero”

                               Mario Benedetti - Nacha Guevara

Tus manos son mi caricia

mis acordes cotidianos

te quiero porque tus manos

trabajan por la justicia

si te quiero es porque sos

mi amor mi cómplice y todo

y en la calle codo a codo

somos mucho más que dos

tus ojos son mi conjuro

contra la mala jornada

te quiero por tu mirada

que mira y siembra futuro

tu boca que es tuya y mía

tu boca no se equivoca

te quiero porque tu boca

sabe gritar rebeldía

si te quiero es porque sos

mi amor mi cómplice y todo

y en la calle codo a codo

somos mucho más que dos

y por tu rostro sincero

y tu paso vagabundo

y tu llanto por el mundo

porque sos pueblo te quiero

y porque amor no es aureola

ni cándida moraleja

y porque somos pareja

que sabe que no está sola

te quiero en mi paraíso

es decir que en mi país

la gente viva feliz

aunque no tenga permiso

si te quiero es porque sos

mi amor mi cómplice y todo

y en la calle codo a codo

somos mucho más que dos.

Posesía cantadas. A un olmo seco. Antonio Machado y Joan Manuel Serrat

                         A un olmo seco

A un olmo seco

Antonio Machado

Al olmo viejo, hendido por el rayo

y en su mitad podrido,

con las lluvias de abril y el sol de mayo,

algunas hojas verdes le han salido.

El olmo centenario en la colina…

Un musgo amarillento

le lame la corteza blanquecina

al tronco carcomido y polvoriento.

Antes que te derribe, olmo del Duero,

con su hacha el leñador, y el carpintero

te convierta en melena de campana,

lanza de carro o yugo de carreta;

antes que rojo en el hogar, mañana,

ardas de alguna mísera caseta.

Antes que el río hasta la mar te empuje

por valles y barrancas,

olmo, quiero anotar en mi cartera

la gracia de tu rama verdecida.

Mi corazón espera

también hacia la luz y hacia la vida,

otro milagro de la primavera.

Poesía cantada. Soldadito Boliviano, Nicoles Guillén - Paco Ibañez

Soldadito Boliviano

Nicolas Guillén - Paco Ibañez

 

Soldadito Boliviano

Nicoles Guillén - Paco Ibañez

Soldadito de Bolivia, soldadito boliviano

armado vas de tu rifle, que es un rifle americano

que es un rifle americano, soldadito de Bolivia

que es un rifle americano

 

Te lo dio el señor Barrientos, soldadito boliviano

regalo de Mr. Johnson, para matar a tu hermano

para matar a tu hermano, soldadito de Bolivia

para matar a tu hermano

 

No sabes quién es el muerto, soldadito boliviano

el muerto es el Che Guevara, y era argentino y cubano

y era argentino y cubano, soldadito de Bolivia

y era argentino y cubano

 

El fue tu mejor amigo, soldadito boliviano

el fue el amigo del pobre, del oriente al altiplano

del oriente al altiplano, soldadito de Bolivia

del oriente al altiplano

 

Está mi guitarra entera, soldadito boliviano

de luto pero no llora, aunque llorar es humano

aunque llorar es humano, soldadito de Bolivia

aunque llorar es humano

 

No llora por que la hora, soldadito boliviano

no es de lágrima y pañuelo, sino de machete en mano

sino de machete en mano, soldadito de Bolivia

sino de machete en mano

 

Con el cobre que te paga, soldadito boliviano

que te vendes que te pagas, es lo que piensa el tirano

es lo que piensa el tirano, soldadito de Bolivia

es lo que piensa el tirano

 

Pero aprenderás seguro, soldadito boliviano

que a un hermano no se mata, que no se mata a un hermano

que no se mata a un hermano, soldadito de Bolivia

que no se mata a un hermano

que no se mata a un hermano

Poemas cantados. El prisionero. Luis Cernuda - Paco Ibañez

                                                          El prisionero

El prisionero

(Luis Cernuda - Paco Ibáñez)

Atrás quedan los muros

Atrás quedan las rejas,

Respira la libertad ahora,

A solas con tu vida.

Como nube en el aire,

Como luz en el alba,

Mira la tierra toda

Abierta ante tu planta.

Más libertad sin nadie

Ganaste, y te parece

Victoria desolada,

Figura de la muerte.

Poesia cantada. Rosal. Francisco de Quevedo - Paco Ibáñez

 Rosal, menos presunción

Francisco de Quevedo

Rosal, menos presunción

donde están las clavellinas,

pues serán mañana espinas

las que agora rosas son.

 

¿De qué sirve presumir,

rosal, de buen parecer,

si aun no acabas de nacer

cuando empiezas a morir?

Hace llorar y reír

vivo y muerto tu arrebol

en un día o en un sol:

desde el Oriente al ocaso

va tu hermosura en un paso,

y en menos tu perfección.

 

Rosal, menos presunción

donde están las clavellinas,

pues serán mañana espinas

las que agora rosas son.

 

No es muy grande la ventaja

que tu calidad mejora:

si es tus mantillas la aurora,

es la noche tu mortaja.

No hay florecilla tan baja

que no te alcance de días,

y de tus caballerías,

por descendiente de la alba,

se está rïendo la malva,

cabellera de un terrón.

 

Rosal, menos presunción

donde están las clavellinas,

pues serán mañana espinas

las que agora rosas son.

Rosal 

        Francisco de Quevedo - Paco Ibáñez

¿De qué sirve presumir,

rosal, de buen parecer

si aún no acabas de nacer

cuando empiezas a morir?

Hace llorar y reír

vivo y muerto, tu arrebol.

Rosal, menos presunción

¿dónde están las clavellinas?

Pues serán mañana espinas

las que ahora rosas son.

No es muy grande la ventaja

que tu calidad mejora.

Si es tu mantilla la aurora

es la noche tu mortaja.

Se está riendo la malva

cabellera de un terrón.

.

Poesía cantada. Es amarga la verdad. Francisco de Quevedo - Paco Ibañez

Es amarga la verdad

Francisco de Quevedo

Pues amarga la verdad,

quiero echarla de la boca;

y si al alma su hiel toca,

esconderla es necedad.

Sépase, pues libertad

ha engendrado en mí pereza

la pobreza.

¿Quién hace al ciego galán

y prudente al sin consejo?

¿Quién al avariento viejo

le sirve de río Jordán?

¿Quién hace de piedras pan,

sin ser el Dios verdadero?

El dinero.

¿Quién con su fiereza espanta,

el cetro y corona al rey?

¿Quién careciendo de ley

merece nombre de santa?

¿ Quién con la humildad levanta

a los cielos la cabeza?

La pobreza.

¿Quién los jueces con pasión,

sin ser ungüento, hace humanos,

pues untándoles las manos

los ablanda el corazón?

¿Quién gasta su opilación

con oro, y no con acero.

El dinero.

¿Quién procura que se aleje

del suelo la gloria vana?

¿Quién siendo tan cristiana,

tiene la cara de hereje?

¿Quién hace que al hombre aqueje

el desprecio y la tristeza?

La pobreza.

¿Quién la montaña derriba

al valle, la hermosa al feo?

¿Quién podrá cuanto el deseo,

aunque imposible, conciba?

¿Y quién lo de abajo arriba

vuelve en el mundo ligero?

El dinero.

Francisco de Quevedo

Poesía cantada. Uno de aquellos. Miguel Hernández - Joan Manuel Serrat

Uno de aquellos 

o Al soldado internacional caído en España

Miguel Hernández - Joan Manuel Serrat

Si hay hombres que contienen un alma sin fronteras,
una esparcida frente de mundiales cabellos,
cubierta de horizontes, barcos y cordilleras,
con arena y con nieve, tú eres uno de aquellos.
Uno de aquellos,
uno de aquellos,
si hay hombres que contienen un alma sin fronteras,
tú eres uno de aquellos.
Las patrias te llamaron con todas sus banderas,
con todas sus banderas,
con todas sus banderas.
Tú eres uno de aquellos:
un alma sin fronteras.
Las patrias te llamaron con todas sus banderas,
que tu aliento llenara de movimientos bellos.
Quisiste apaciguar la sed de las panteras,
y flameaste henchido contra sus atropellos.
Las patrias te llamaron con todas sus banderas,
con todas sus banderas,
con todas sus banderas.
Tú eres uno de aquellos:
un alma sin fronteras.
Con un sabor a todos los soles y los mares,
tu majestad de árbol que abarca un continente.
A través de tus huesos irán los olivares
abrazando a los hombres universal, fielmente.

Día Mundial de la Poesía

    En el Día Mundial de la Poesía,  Lola Flores recita a Federico García Lorca. 

                            ¡Felicidades a todos los poetas!

Por tu amor me duele el aire

¡Ay, qué trabajo

me cuesta quererte como te quiero!

Por tu amor me duele el aire,

el corazón

y el sombrero.

¿Quién me compraría a mí

este cintillo que tengo

y esta tristeza de hilo

blanco, para hacer pañuelos?

La mar no tiene naranjas

ni Sevilla tiene amor.

Morena, qué luz de fuego.

Préstame tu quitasol.

Me pondrá la cara verde,

zumo de lima y limón

tus palabras, pececillos,

nadarán alrededor.

Poesía cantada. Un español habla de su tierra. Luis Cernuda - Paco Ibañez

            UN ESPAÑOL HABLA DE SU TIERRA.

UN ESPAÑOL HABLA DE SU TIERRA.

 Luis Cernuda -  Paco Ibañez

Las playas, parameras

Al rubio sol durmiendo,

Los oteros, las vegas,

En paz, a solas, lejos;

Los castillos, ermitas,

Cortijos y conventos,

La vida con la historia,

Tan dulces al recuerdo,

Ellos, los vencedores

Caines sempiternos,

De todo me arrancaron.

Me dejan el destierro.

Contigo solo estaba,

En ti sola creyendo;

Pensar tu nombre ahora

Envenena mis sueños.

Amargos son los días

De la vida, viviendo

Sólo una larga espera

A fuerza de recuerdos.

Un día, tú ya libre

De la mentira de ellos,

Me buscarás. Entonces

¿Qué ha de decir un muerto?

Un día, tú ya libre

De la mentira de ellos,

Me buscarás. Entonces

¿Qué ha de decir un muerto?

Amargos son los días

De la vida, viviendo

Sólo una larga espera

A fuerza de recuerdos

Poesía cantada. Romancillo de mayo. Miguel Hernandez - Joan Manuel Serrat

 Romancillo de Mayo

 Romancillo de Mayo

Joan Manuel Serrat - Miguel Hernández 

Por fin trajo el verde Mayo

Correhuelas y albahacas

A la entrada de la aldea

Y al umbral de las ventanas.

Al verlo venir se han puesto

Cintas de amor las guitarras,

Celos de amor las clavijas,

Las cuerdas lazos de rabia,

Y relinchan impacientes

Por salir de serenata.

En los templados establos

Donde el amor huele a paja,

A honrado estiércol y a leche,

Hay un estruendo de vacas

Que se enamoran a solas

Y a solas rumian y braman.

La cabra cambia de pelo,

Cambia la oveja de lana,

Cambia de color el lobo

Y de raíces la grama.

Son otras las intenciones

Y son otras las palabras

En la frente y en la lengua

De la juventud temprana.

Van los asnos suspirando

Reciamente por las asnas.

Con luna y aves, las noches

Son vidrio de puro claras

Las tardes, de puro verdes,

De puro azul, esmeraldas

Plata pura, las auroras

Parecen de puro blancas

Y las mañanas son miel

De puro y puro doradas.

Campea Mayo amoroso

Que el amor ronda majadas,

Ronda establos y pastores,

Ronda puertas, ronda camas,

Ronda mozas en el baile

Y en aire ronda faldas

Poesía cantada. Balada del que nunca fue a Granada (Rafael Alberti - Paco Ibáñez)

 Balada del que nunca fue a Granada

            Balada del que nunca fue a Granada

(Rafael Alberti - Paco Ibáñez)

Qué lejos por mares, campos y montañas

ya otros soles miran mi cabeza cana.

Nunca vi Granada,

nunca vi Granada.

Mi cabeza cana, los años perdidos,

quiero hallar los viejos, borrados caminos.

Nunca fui a Granada,

nunca fui a Granada.

Dadle un ramo verde de luz a mi mano,

una rienda corta y un galope largo.

Nunca vi Granada,

nunca vi Granada.

¿Qué gente enemiga puebla sus adarves:

quién los claros ecos libres de sus aires?

Nunca fui a Granada.

Venid, los que nunca fuisteis a Granada;

hay sangre caída, sangre que me llama.

Nunca entré en Granada,

nunca entré en Granada.

Hay sangre caída del mejor hermano;

sangre por los mirtos y aguas de los patios.

Nunca vi Granada,

nunca vi Granada.

Si altas son las torres, el valor es alto;

venid por montañas, por mares y campos.

Entraré en Granada,

entraré en Granada,

entraré en Granada.

Poesía cantada. Proverbios y Cantares. Antonio Machado - Paco Ibañez

 Proverbios y Cantares 

Antonio Machado - Paco Ibañez

Proverbios y Cantares 

Antonio Machado - Paco Ibañez

Nuestras horas son minutos

Cuando esperamos saber,

Y siglos cuando sabemos

Lo que se puede aprender.

La envidia de la virtud

Hizo a Caín criminal.

¡Gloria a Caín! Hoy el vicio

Es lo que se envidia más

No extrañéis, dulces amigos,

Que esté mi frente arrugada:

Yo vivo en paz con los hombres

Y en guerra con mis entrañas.

Ayer soñé que veía

A Dios y que a Dios hablaba;

Y soñé que Dios me oía...

Después soñé que soñaba.

Bueno es saber que los vasos

Nos sirven para beber;

Lo malo es que no sabemos

Para qué sirve la sed.

Todo pasa y todo queda,

Pero lo nuestro es pasar,…

Poesía cantada. Don dinero. Francisco de Quevedo - Paco Ibáñez

Don dinero

Quevedo - Paco Ibáñez

Madre, yo al oro me humillo;

él es mi amante y mi amado,

pues de puro enamorado,

de continuo anda amarillo;

que pues doblón o sencillo,

hace todo cuanto quiero,

poderoso caballero

es don, don, dodon, din, don es

don dinero.

Nace en las Indias honrado,

donde el mundo le acompaña,

viene a morir a España

y es en Génova enterrado;

y pues quien le trae al lado

es hermoso, aunque sea fiero,

poderoso caballero

es don, don, dodon, din, don es

don dinero.

Es galán, y es como un oro;

tiene quebrado el color;

persona de gran valor,

tan cristiano como moro;

pues que da y quita el decoro

y quebranta cualquier fuero,

poderoso caballero

es don, don, dodon, din, don es

don dinero.

Son sus padres principales,

y es de nobles descendiente,

porque en las venas de Oriente

todas las sangres son reales

y, pues es quien hace iguales

al duque y al ganadero,

poderoso caballero

es don, don, dodon, din, don es

don dinero.

Por importar en los tratos

y dar tan buenos consejos

en las casas de los viejos

gatos le guardan de gatos;

y, pues él rompe recatos

y ablanda al juez más severo,

poderoso caballero

es don, don, dodon, din, don es

don dinero.

Nunca vi damas ingratas

a su gusto y afición,

que a las caras de un doblón

hacen sus caras baratas;

y, pues hace las bravatas

desde una bolsa de cuero,

poderoso caballero

es don, don, dodon, din, don es

don dinero.

Posesía cantada. Pequeño vals vienés de Federico García Lorca

Pequeño vals vienés

 de Federico García Lorca

En Viena hay diez muchachas,

un hombro donde solloza la muerte

y un bosque de palomas disecadas.

Hay un fragmento de la mañana

en el museo de la escarcha.

Hay un salón con mil ventanas.

¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals con la boca cerrada.

Este vals, este vals, este vals,

de sí, de muerte y de coñac

que moja su cola en el mar.

Te quiero, te quiero, te quiero,

con la butaca y el libro muerto,

por el melancólico pasillo,

en el oscuro desván del lirio,

en nuestra cama de la luna

y en la danza que sueña la tortuga.

¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals de quebrada cintura.

En Viena hay cuatro espejos

donde juegan tu boca y los ecos.

Hay una muerte para piano

que pinta de azul a los muchachos.

Hay mendigos por los tejados.

Hay frescas guirnaldas de llanto.

¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals que se muere en mis brazos.

Porque te quiero, te quiero, amor mío,

en el desván donde juegan los niños,

soñando viejas luces de Hungría

por los rumores de la tarde tibia,

viendo ovejas y lirios de nieve

por el silencio oscuro de tu frente.

¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals del «Te quiero siempre».

En Viena bailaré contigo

con un disfraz que tenga

cabeza de río.

¡Mira qué orilla tengo de jacintos!

Dejaré mi boca entre tus piernas,

mi alma en fotografías y azucenas,

y en las ondas oscuras de tu andar

quiero, amor mío, amor mío, dejar,

violín y sepulcro, las cintas del vals.